Mauvaise fille by Un livre Un film

Auteur:Un livre Un film [film, Un livre Un]
La langue: fra
Format: epub
Éditeur: Stock
Publié: 2009-09-15T22:00:00+00:00

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Mon enfant. Je vais avoir un enfant. Mon enfant n’a pas encore de chambre, ni de lit, mon enfant n’a rien, alors il faut que je lui fasse de la place et je lui cède mon bureau.

En rangeant, je tombe sur un répertoire. C’est le répertoire de maman. Il a l’air très vieux, tellement plus vieux qu’elle, et plus sérieux, il a beaucoup vécu, il est épais, boursouflé, les pages sont gondolées, peut-être qu’elle prenait son bain avec, ou la pluie. Moi je prends mon élan, j’ai un peu peur, toute la petite vie de maman, sa pauvre vie ratée, toutes les promesses non tenues de sa vie, ce désastre.

Dans le répertoire de maman, il y a d’abord le numéro de L’Autre Journal. Je crois qu’elle y a travaillé, un temps. Elle écrit bien, maman, mais elle n’est pas fiable… Ta mère a tellement de talent, mais elle est juste pas fiable… C’est ce que papa disait toujours… Il a gardé ses lettres, d’ailleurs. Toutes les lettres qu’ils s’écrivaient quand ils avaient dix-huit ans et qu’ils s’aimaient et qu’ils étaient beaux, et jeunes, et la vie devant eux, et sur pied d’égalité, aussi forts, aussi amants, autant de chances l’un que l’autre. Mais, à maman, les possibles et les rêves suffisaient. Alors elle n’en a gardé aucun, réalisé aucun, elle les a tous détruits.

Papa, lui, a gardé ses lettres. Et le journal qu’ils tenaient ensemble, à quatre mains, de leurs écritures de bébé, quand ils faisaient Bonnie and Clyde au Mexique, ou qu’ils piquaient les troncs d’église dans les églises de Bretagne, ou qu’ils décidaient de se suicider, ensemble aussi, dans le clocher de l’église Saint-Pierre de Neuilly. C’est papa qui, à la dernière minute, a dit stop on arrête, mais pas parce qu’ils avaient vingt ans et que c’est bête de mourir à vingt ans, mais parce qu’il s’était rendu compte qu’il était juif et qu’il trouvait que ça se faisait pas, pour un Juif, de se suicider dans une église. J’ai commencé à lire tout ça, en cachette, enfermée dans son bureau, un jour qu’il était en voyage. Je viens travailler, j’ai dit à sa secrétaire, c’est vu avec papa, qu’on ne me dérange sous aucun prétexte. Mais, quand je suis arrivée aux lettres de maman, j’ai senti le chagrin me foncer dessus, un chagrin venu de loin, grondant comme un orage proche, le chagrin de maman, et des frères de maman, et des parents de maman, et des illusions cassées de maman, et de toutes ces vies maudites qui ont fait la vie de maman. J’ai tout rangé, alors. On verra plus tard, je me suis dit. Quand je serai heureuse. Quand ma fille sera née. Quand je ne risquerai plus rien, pas de contagion, pas de contamination, système immunitaire au point, blindage à mort.

À l’époque où maman travaillait, à L’Autre Journal ou ailleurs, arrivait toujours le moment, au bout d’un mois, d’une semaine, de trois jours, où elle avait une panne d’oreiller, le chat qui avait

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